Чикаго
А. Чернецкий

Хорошо, что у нас есть еще ночь,
Но собаки не спят, не различить погон,
По городу катит серый фургон,
Но я оденусь в черное - меня хрен возьмешь.
И счастье в том, чтобы иметь кусок хлеба
И не менять своих убеждений,
Но это небо останется небом,
А там работают без рассуждений.

И верить только разбитому магу,
Но, дорогая, ты не в Чикаго.

А мы идем, но хватит ли слез,
А мы поем за деньги для люда.
И каждому Пилату нужен Христос,
Но кто уверен, что я не Иуда?
И опять какой-то дурак
Рассуждает о нашей изгое,
А на кухне все тот же бардак
И папиросы - дерьмо и чай как помои.

И верить только разбитому магу,
Не понимая, что такое Чикаго.

Хорошо, что у меня есть еще блюз,
Твоя любовь и немного вина,
Одиночество то, чего я так боюсь
Доброе утро, родная страна!
А мы поем, но кончится блюз
И ночь – это не вечная полночь,
А на флагштоке распятый Иисус
И рядом хохочет какая-то сволочь.

И верить только разбитому магу,
Предчувствуя, что никогда, никогда...