Strange Days
А. Чернецкий

Я разучился писать стихи,
Моя вера находится в коме,
Моя радость ушла на панель,
Моя честность подыхает в дурдоме.
Мне больно, и я об этом пою,
Мне страшно, но я так живу,
Мне противно, но я не блюю,
И все подгадываю день, когда же я умру.

Strange days

Я не могу поверить в то, что скоро станет теплей,
И я все реже вижу радость в глазах друзей,
И я пытаюсь остаться таким, каким был,
Но это требует все больше и больше сил.
А мы все глушим водку, но все больше от скуки,
И все дуреем оттого, что негде приложить руки,
И мне смешно от результатов мышиной возни,
Мы все в дерьме, и в этом, Боже, безусловно, равны.

Strange days

Мне стало как-то неуютно даже в собственном доме,
Я нахожусь постоянно в постоянном обломе,
И мне хочется забыться или просто забыть,
Кто я такой и что я должен обязательно быть.
И я меняю свободу на пятак суеты,
И я пытаюсь уйти от себя, но мечты
Не дают по ночам мне спокойно спать,
Я вспоминаю ,для чего я взял гитару опять.

Strange days

«Все будет хорошо»:)и в этом, безусловно твой плюс,
Но я почти уже не чувствую полночный блюз,
Мне очень тяжело признаться, что я очень устал,
И не моя вина что, в общем стал я тем, кем  я стал.
И в полутемной прокуренной квартире опять,
Я слышал то, что хотел, но не мог понять.
И сидя в кресле, говорил со мной больной человек,
А за окном была весна, и падал  первый снег…

Strange days